XLVI
Y todas las estaciones amarnecen
su propio esplendor
como los frutos que padecemos.
Lo imposible nos ocupa
cuando brota el sueño del poeta.
El poeta, qué de siempres de especie,
él es nuestro único.
Poesía: Miguel Ángel Andés, Amarneciendo (1978)
Óleo: Miguel Ángel Andés. Sin título (V). Técnica mixta s/tabla. 92x61 cm. Madrid, 1975. Colección particular. Madrid.
Contacto: amarneciendo@gmail.com
